TAXI DRIVER

A continuación la reactualización de nuestro blog. Y la hacemos presentando los primeros pasajes del texto del poeta tomecino y amigo de este espacio: Egor Mardones. (En nuestras próximas actualizaciones, seguiremos presentando pasajes de este texto.

Además, les aproximamos tres textos: Primero la presentación del libro "Tócala: Imaginarios de fútbol y territorios" y luego dos ensayos cuya temática gira en torno a la Ciudad y la experiencia urbana contemporánea. "La Erradicación de la ciudad", escrito por el profesor de Filosofía Rodrigo Alarcón. El segundo, "La ciudad de la Alegría", escrito por el candidato a doctor en Literatura Latinoamericana de la Universidad de Concepción, Pablo Angulo Vera.

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Egor Mardones



A la memoria de Carmen Mardones Grandón (1962-1996)
Y a mi familia el horizonte todo: mi viaje, mi destino




TRES O CUATRO PARADEROS OBLIGADOS TRES
"La noche, la ciudad es un campo de información...
Los cristales de esas gafas: un flash de datos".
"Neuromante", de William Gibson, según el cómic de Tom De Haven & Bruce Jensen

"Yo voy donde nunca estoy, donde nunca fui".
Charly García

"Me había aislado del mundo, de mis amigos.
Vivía en mi propio mundo privado y me evadí
en el alcohol y las drogas hasta que fui a dar
al hospital. Cuando el dolor se calmó y mi
estómago se curó, se me ocurrió que tenía en
mis manos una metáfora perfecta: alguien
viviendo una existencia como taxista, vagando
en una cloaca en un ataúd de hierro, rodeado
de gente, pero solo".
Paul Schrader







OFF-TAXI-DUTY



TAXI LIBRE

Sentado al volante del taxi
emerjo de una espesa niebla
como aquellas que preceden las actuaciones
de los grupos de rock
y entro lentamente en escena
a las calles de la citi
a la página en blanco
a la radiante oscuridad de la sala de cine.


De aquí en adelante ya todo es mundo:
esquinas violentas, música a todo volumen
tráfico endemoniado
y película corriendo a la velocidad de la noche.





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35-38: …Trabajo muchas horas
de 6 de la tarde
a 6 de la mañana
6 días a la semana
a veces 7.
Es un ritmo difícil
pero me mantiene ocupado...





CERO KILOMETRO

Hablando en cómic
arriendo un departamento miserable
en las afueras de la citi.


Tengo un TV cable con 666 canales apagado todo el día
videos porno,
rock en abundancia, música pasada de moda
y desordenados libros que no termino más
de leer.


Me emborracho frecuentemente, a lo Ginsberg
fumo marihuana toda vez que puedo
y ando taxiando hasta el fin
de la maldita noche americana.


No es mucho, lo sé, pero al menos
estoy en el medio desta road movie
a miles y miles de kilómetros todavía
de la negra e inevitable palabra FIN.





EN VIAJE

Vago ensimismado por esta cinematográfica citi
de bajo presupuesto y peor taquilla
por este perpetuo trasnoche de malísima poesía
solo y sindestino como siempre
en busca de sonámbulos pasajeros varados
en remotas esquinas
que todavía sueñan con despertarse amanecidos
a la más bella y radiante orilla deste mundo
y tumbarse a los porfiados hechos
aunque sea por un mísero instante
y llegar a creer que es para toda la vida.





JARMUSCH

"A cinta de Jarmusch semeja todo lo visto y oído
-dijo el pasajero todavía en sueños bajándose del taxi
en el medio de la Avenida Utopía Forever
sin saber en qué lugar del mundo se encontraba-,
a nada más que viaje suburbano este imaginario vuelo.
A NADA MAS/".

........ Y se perdió en la noche americana...





PASAJEROS AL MIRAMAR HOTEL

-Llévanos al Miramar Hotel lo más rápido
que puedas
mira que andamos urgentes como el demonio
y guárdate el secreto
que yo aparezco a diario por los media
y la dama aquí a mi lado como la ves
es muy reputada en la galaxia Playboy
por su nocturna y siempre más que intensa
acción sexual.


-Descuide. No hay problema.
Son cinco dólares. Que le vaya bien.



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41-45: ...De noche salen todos los animales:
prostitutas, ladrones, maricas, yonquis, locos.
Algún día una fuerte lluvia
quitará toda esta basura de las calles…





SHAKESPEARE REVISITED

Estoy bajo un cielo que amenaza tormenta eléctrica.
Estoy en Suburbia, el corazón de las tinieblas de Night Citi.
Estoy con mi dosis exacta de droga deja vu entre ceja y ceja
en uno de esos cinematográficos tiempos muertos de la madrugada
infinita
que siempre nos conducen a ninguna parte lejos de aquí.


La radio transmite entusiasta The Raven, de Lou Reed,
y hojeo distraídamente La comedia de las equivocaciones
de Shakespeare, el infalible, que alguien dejó olvidado
en el taxi:

“Dicen que esta ciudad está llena de truhanes,
de rateros listos que engañan la vista,
de nigromantes que trastornan el juicio,
de brujos asesinos del alma que deforman el cuerpo,
de impostores disfrazados,
de charlatanes sinvergüenzas.

Si es así, partiré a escape".
Aquí también es hora de partir y parto
sin dolor, sin pena, sin olvido
sin nada en las inefables entrañas del alma
atropelladamente acelerado con The Raven a todo volumen
y el humo tronando a destajo en el tubo de escape
y el olor a caucho y las ruedas chirriando su huella en el
/frío cemento
de esta ciudad de utilería hard:
Il mio supplizio.





FUERA DE RECORRIDO

Vacías las calles esta noche.
Sólo la incomparable Cecilia me acompaña
en el receptor del auto
canta con la misma voz de siempre
"Yo, uno de tantos..." en italiano
igual que en esa película vista hace mucho
en el Cinema Paradiso en tiempos en que todavía uno
soñaba con la posibilidad de ser feliz
y con largarse para siempre desta citi.


Sigo dando vueltas:
poca gente en todas partes esta noche.
Doy mejor por terminado el trabajo.
Un coñac en el Bar Terminal,
un porro de última fumado con desgano,
un par de palabras con la muchacha que me atiende
y hasta la vista, baby night.





DOMINGO

Hoy no trabajo.
Generalmente paso más de medio día
tirado en la cama, perdido en los drogos atardeceres
de mi habitación.


A veces manipulo el control remoto
en busca de quizá qué imposible mensaje entre los 666
abismantes canales de TV
pero siempre termino en una de monos animados.


Nada hay, a las finales, en el mundo
semejante a un taxi desplazándose cinematográfica-
mente por las clandestinas avenidas de la noche,
de la página,
de la imaginación.
Pantalla en blanco/ Cortinas cerradas/ Silencio total
El resto del día es nada
como todo asqueroso domingo.





ESTACIONADO AFUERA DE LA DISCO

Era sábado
yo había entrado a la Disco Chainsaw Massacre
en busca de puta compañía y unos tragos.
Ahí fue que lo vi bailar desaforadamente a toda pista
un rock estridente y lisérgico
de esos que ya en ninguna parte se escuchan
que me hizo recordar no sé por qué
a un desquiciado personaje de una cinta de Lynch
y la letra de un viejo corrido mexicano de miedo.
(Marginalia clips: andaba harto tequila dando vueltas
NO FUTURO por mi rockero esqueleto encuerado en negro.
Comuniqúese, publíquese y archívese ya mismo
en las infalibles computadoras del olvido institucionalizado).


No sé si andaba muy borracho o muy volado
o era así
aunque por lo que he venido escuchando en estos días
yo creo que las tres cosas y más.


No miento. Yo lo vi. Seguro.
No tenía la más remota idea de quién era
cuando subió dando tumbos al taxi
sino hasta mucho tiempo después
cuando me enteré por los mass de la media
cagadita que el tipo (al que llamaron "Sicopoeta")
se había despachado así, con tanta flema el carerraja,
a vista y presencia de toda la mojigatería
que siquiera tuvo tiempo de cambiarse de canal
cuando la mierda atravesó su pobre y más que solitario
CRAZN/